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Hier soir, vers 22h45, je commence à me demander si un autre avion n'a pas eu la mauvaise idée de se crasher en Grèce. Le quart de finale Hewitt contre Nieminen ne me sort pas de cette inquiétude, et c'est finalement le chien, que je dois promener à cette heure là, qui me réveille de ma torpeur. Allez, on part en ballade, le temps d'aller ensuite vérifier sur les dépêches du monde.fr qu'aucun avion ne s'est dépressurisé au-dessus de l'Adriatique.

Au moment où je mets mes chaussures, la sonnette tape. Ben oui, elle allait pas sonné, ça aurait été trop commun. Olga est en bas, avec les valises! Le chien, qui a entendu comme moi la voix bronzée de ma tchèque se met à aboyer comme un perdu, et à remuer de la queue à se l'arracher du cul. Je ne peux pas me permettre de faire la même chose, donc je me contente de lasser mes grolles, d'ouvrir la porte, et de descendre, précédé par le chien.

J'ouvre la porte d'entrée, une ombre aux cheveux blonds, sentant bon le sable chaud est devant... Je m'apprête à vivre ce que l'on appelle la scène du baiser dans les films des années 50. Moi Cary Grant, toi Grace Kelly, mais le chien m'a précédé, et Olga ayant définit ses priorités, elle préfère renifler caresser, tapotter, gratter, son chien qui pue plutôt que moi qui me ai pris une douche pour l'occasion.

Je reçois des mains de la mère d'Olga deux petites bouteilles d'alcool grec, une de Ouzo, et l'autre pas encore déterminée. Je suis bien content; mes deux grecques sont toutes bronzées, éclatantes de santé: le régime crétois, ou rhodosien, ça marche.

Moi je peux aller me rhabiller avec mon teint de boudin blanc. Mais j'ai quand même quelques satisfactions: je n'aurai plus à m'occuper du chien, et Olga a l'air contente de me retrouver.

Dimanche, nous organisons un petit apéro/pique-nique chez nous, avec Carina, Lucie, Domous, Olga, Gabor, Clément et moi. Peut-être Alice viendra t-elle: on peut croiser les doigts.

Prague, c'est mieux maintenant.


Moi Cary Grant, toi Grace Kelly